La palabra. Concepto de Saramago

Las palabras son buenas. Las palabras son malas. Las palabras ofenden. Las palabras piden disculpa. Las palabras queman. Las palabras acarician. Las palabras son dadas, cambiadas, ofrecidas, vendidas e inventadas. Las palabras están ausentes. Hay, también, el silencio. El silencio es, por definición, lo que no se oye. El silencio escucha, examina, observa, pesa y analiza. El silencio es fecundo.

José Marti

ÁRBOL DE MI ALMA

Como un ave que cruza el aire claro
Siento hacia mí venir tu pensamiento
Y acá en mi corazòn hacer su nido.
Ábrese el alma en flor: tiemblan sus ramas
Como los labios frescos de un mancebo
En su primer abrazo a una hermosura:
Cuchichean las hojas: tal parecen
Lenguaraces obreras y envidiosas,
A la doncella de la casa rica
En preparar el tálamo ocupadas:
Ancho es mi corazòn, y es todo tuyo:
Todo lo triste cabe en él, y todo
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, y derruidas
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
Cada hoja, y los tallos: de las flores
Los gusanos del pétalo comido
Separo: oreo el césped en contorno
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha!
Apresto el corazòn enajenado!



A LOS ESPACIOS

A los espacios entregarme quiero
Donde se vive en paz, y con un manto
De luz, en gozo embriagador henchido,
Sobre las nubes blancas se pasea,—
Y donde Dante y las estrellas viven.
Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto
En ciertas horas puras, còmo rompe
Su cáliz una flor,— y no es diverso
Del modo, no, con que lo quiebra el alma,

Escuchad, y os diré: —viene de pronto
Como una aurora inesperada, y como
A la primera luz de primavera
De flor se cubren las amables lilas...
Triste de mí: contároslo quería
Y en espera del verso, las grandiosas
Imágenes en fila ante mis ojos
Como águilas alegres vi sentadas.
Pero las voces de los hombres echan
De junto a mí las nobles aves de oro:
Ya se van, ya se van: ved còmo rueda
La sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo
En estos tiempos, vedlo: un ala rota.
Se labra mucho el oro, el alma apenas!—
Ved còmo sufro: vive el alma mía
Cual cierva en una cueva acorralada:—
Oh, no está bien:
me vengaré, llorando!

Jorge Luis Borges

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.



UN CIEGO

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
no sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.
El consuelo es de Milton y es valiente,

Pero pienso en las letras y en las rosas.
Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.

Homenaje a la poesía indigena

POESÍA INDÍGENA

Poema Quichua

En laguna de cristal
En laguna de cristal voy a peinarme,
en laguna de cristal
yo, mujer fuerte,
mujer que camino
por dentro de las huabillas.

Yo me voy por donde quiero
... por el cerro de Huamaní.

A nada temo.
soy mujercita andariega,
caminaré libremente
por el cerro de Huamaní.

¡Qué mujer! ¡Cómo se peina
en laguna de cristal
Por dentro de las huabillas
camina libre y mujer.



Poema Cuna
Tinaja
Cuentan mis abuelos
que la tinaja tiene vida
que la tinaja representa
la resistencia de nuestro pueblo.

Tinaja e Ipelele
son la misma sangre,
por eso el Tule bebe
esa caña fermentada hasta la saciedad
porque beber
es
recordar el camino de los mayores
es embriagarnos con nuestra historia.


Poema de los Quichua Amazónicos
Muñeco de trapo
Brinca hacia acá, muñeco de trapo,
sal por allá muñeco,
muñeco de trapo.

Sal por allá, muñeco de trapo,
brinca por acá, niñito,
niño de trapo,
niña de trapo,
sal por acá muñeco.

Brinca por allá, niño de trapo.
La mamá de Fernando es de trapo,
el papá de Fernando es de trapo.
Salgan por acá, viejitos,
dicen los niños.

Brinca por acá, Tabalo,
Sal por allá, muñeco,
sal por acá, muñeco,
muñeco de trapo,
mamá de trapo,
papá de trapo,
sal por acá, muñeco,
sal por acá, Tabalo.


 

Mario Benedetti

Te quiero ( En voz de Mario Benedetti)
http://www.youtube.com/watch?v=zxSTezwQ0ak&feature=related

Todavia (En voz de Mario Benedetti)
http://www.youtube.com/watch?v=otAVt_XB8bw&feature=related

Rafael Pombo

La memoria

Oh perfecto presente del pasado,
vida de tanto amado ausente y muerto,
que poblando aquel fúnebre desierto
burlas del tiempo el hierro despiadado!

En mi hoy, más prosaico y desolado
que el muerto ayer, me ofreces más de un puerto
do a buscar vuelvo en mi soñar despierto
un asilo poético y sagrado:

un temple a cuya entrada unjo con llanto
el corazón, y en otro mundo, el eco
de inolvidables voces, oro y canto.

¿Será tal fruición juego, embeleso
y no fiel prenda, misterioso rito,
aurora boreal de lo infinito?


De noche

No ya mi corazón desasosiegan
las mágicas visiones de otros días.
¡Oh Patria! ¡oh casa! ¡oh sacras musas mías!...
Silencio! Unas no son, otras me niegan.

Los gajos del pomar ya no doblegan
para mí sus purpúreas ambrosías;
y del rumor de ajenas alegrías
sólo ecos melancólicos me llegan.

Dios lo hizo así. Las quejas, el reproche
son ceguedad. ¡Feliz el que consulta
oráculos más altos que su dueño!

Es la Vejez viajera de la noche;
y al paso que la tierra se le oculta,
abrese amigo a su mirada el cielo.

Poesía Infantil de Rafael Pombo

Entre los temas de sus poesías, se pueden señalar: el amor, la naturaleza, la desesperación y la soledad.

Pero la mayor popularidad la alcanzó este autor en su país y en obras antológicas, en la literatura infantil, especialmente los textos contenidos en su libro Cuentos pintados y cuentos morales para niños formales (1854).

Se pueden citar La hora de las tinieblas, Preludio de primavera; y para niños, cuentos rimados como Simón El Bobito, Doña Pánfaga, Renacuajo paseador, Cutufato y su gato, Pastorcita, La Pobre Viejecita, El niño y la mariposa.

Su textos fueron reunidos de forma póstuma en Poesías (1916-1917) y Traducciones poéticas (1917).

Logró recrear los recuerdos de la infancia en su país y muchos de los chicos recuerdan a Rin Rin, el renacuajo, los vestidos de la Pobre Viejecita y las colas de las ovejas de la Pastorcita. 

http://www.fundacionrafaelpombo.org/

Gabriela Mistral

LA MUJER FUERTE

Me acuerdo de tu rostro que se fijó en mis días,

mujer de saya azul y de tostada frente, 

que en mi niñez y sobre mi tierra de ambrosía 

vi abrir el surco negro en un abril ardiente.

Alzaba en la taberna, honda, la copa impura 

el que te apegó un hijo al pecho de azucena, 

y bajo ese recuerdo, que te era quemadura, 

caía la simiente de tu mano, serena.

Segar te vi en enero los trigos de tu hijo, 

y sin comprender tuve en ti los ojos fijos, 

agrandados al par, de maravilla y llanto.

Y el lodo de tus pies todavía besara,

porque entre cien mundanas no he encontrado tu cara

¡y aun te sigo en los surcos la sombra con mi canto!

LA MUJER ESTÉRIL

La mujer que no mece a un hijo en el regazo;

cuyo calor y aroma alcance a sus entrañas, 

tiene una laxitud de mundo entre los brazos;

todo su corazòn congoja inmensa baña.

El lirio le recuerda unas sienes de infante;

el Ángelus le pide otra boca con ruego;

e interroga la fuente de seno de diamante 

por qué su labio quiebra el cristal en sosiega

Y al contemplar sus ojos se acuerda de la azada 

piensa que en los de un hijo no mirará éxtasiada;

al vaciarse sus ojos, los follajes de octubre.

Con doble temblor oye el viento en los cipreses 

¡Y una mendiga grávida, cuyo seno florece 

cual la parva de enero, de vergüenza la cubre!

Talleres de poesía

http://www.juntadeandalucia.es/averroes/recursos_informaticos/andared01/poesia/activida/tallergr.html

Este espacio es una invitación para que la poesía en el aula sea una forma didáctica, divertida, e interactiva y que motive a los estudiantes a participar de ella, si bien para algunos parece aburridor en este espacio se busca mostrar todo lo que se puede hacer con la palabra y hasta donde nos permite usarla como medio de comunicación e inspiración. 

Julio Cortazar

LOS AMIGOS

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan 
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino, 
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan 
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.



EL BREVE AMOR

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)

Miguel De Unamuno

¿QUÉ ES TU VIDA...?


¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?,
¡lluvia en el lago!
¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?
¡viento en la cumbre!

¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,
¡sombra en la cueva!,
¡lluvia en el lago!,
¡viento en la cumbre!,
¡sombra en la cueva!

Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
y es el viento sollozo sin partida,
pesar, la sombra sin ningún consuelo,
y lluvia y viento y sombra hacen la vida.


¿Por qué me has abandonado?

Por si no hay otra vida después de ésta
haz de modo que sea una injusticia
nuestra aniquilación; de la avaricia
de Dios sea tu vida una protesta.

Que un anhelo sin pago así nos presta
y envuelto de su luz en la caricia
el dardo oscuro que al dolor enquicia
en la raíz del corazón asesta.

Tu cabeza, abrumada del engaño
en la roca descansa que fue escaño
de Prometeo, y cuando al fin te aplaste

la recia rueda de la impía suerte,
podrás, como consuelo de la muerte,
clamar: "¿por qué, mi Dios, me abandonaste?"

Octavio Paz

Destino del Poeta

¿Palabras? Sí, de aire,

y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.


Viento

Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje.

Casa de poesía Silva

http://www.casadepoesiasilva.com/
La casa de poesía Silva es un lugar recomendado, para todos aquellos que encuentran en la poesía el rincón ideal para la lectura, fue pensado inicialmente para niños y niñas de escasos recursos, hoy es un lugar abierto gratuitamente para todo el público, que buscan a los mejores poetas de todos los tiempos y de muchos lugares del mundo.Sigue el enlace y entérate de este lugar, para que pronto visites esta                       gran casa. 

José Asunción Silva

NOCTURNO

Oh dulce niña pálida, que como un montón de oro 

de tu inocencia cándida conservas el tesoro; 

 a quien los más audaces, en locos devaneos 

 jamás se han acercado con carnales deseos; 

tú, que adivinar dejas inocencias extrañas 

en tus ojos velados por sedosas pestañas, 

 y en cuyos dulces labios -abiertos sólo al rezo- 

 jamás se habrá posado ni la sombra de un beso... 

Dime quedo, en secreto, al oído, muy paso, 

con esa voz que tiene suavidades de raso: 

 si entrevieras en sueños a aquél con quien tú sueñas 

 tras las horas de baile rápidas y risueñas, 

y sintieras sus labios anidarse en tu boca 

y recorrer tu cuerpo, y en su lascivia loca 

 besar todos sus pliegues de tibio aroma llenos 

 y las rígidas puntas rosadas de tus senos; 

si en los locos, ardientes y profundos abrazos 

agonizar soñaras de placer en sus brazos, 

 por aquel de quien eres todas las alegrías, 

 ¡oh dulce niña pálida!, di, ¿te resistirías?... 

UNA NOCHE

     

 Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
      Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
        muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
       caminabas,
       y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
       y tu sombra
       fina y lángida
       y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
       Y eran una
       y eran una
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!

      Esta noche
      solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
       por el infinito negro,
       donde nuestra voz no alcanza,
       solo y mudo
       por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
       a la luna pálida
       y el chillido
       de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
       entre las blancuras níveas
       de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
       Era el frío de la nada...

       Y mi sombra
       por los rayos de la luna proyectada,
       iba sola,
       iba sola
       ¡iba sola por la estepa solitaria!
       Y tu sombra esbelta y ágil
       fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de
            [murmullos y de músicas de alas,
       se acercó y marchó con ella,
       se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las
                 [noches de negruras y de lágrimas!... 

¿Qué es poesía?

Para qué sirve la poesía: El concepto de poesía en Octavio Paz

Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.

La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.

Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.

A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo.

En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.

Frases célebres de poesía

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio.
Federico García Lorca


Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje.
Octavio Paz


No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira: podrá no haber poetas pero siempre habrá poesía.
Gustavo Adolfo Bécquer


Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro.
Octavio Paz


La poesía se escribe cuando ella quiere.
José Hierro


La poesía tal vez se realza cantando cosas humildes.
Miguel de Cervantes Saavedra


La poesía nace del dolor. La alegría es un fin en sí misma.
Pablo Neruda